Me pierdo y giro y ruedo calle abajo.
Y me revuelco en el barro y escupo.
Y como mierda con las dos manos.
Llegas con la Luna de diciembre
a templar los corazones helados.
Y salgo del barro,
y me abrazas con manos de carbón.
Alzas el vuelo y te vas con el viento de primavera.
Se me han caído las alas en la travesía.
Y el Sol de agosto cauteriza las heridas,
y las manos se desentumecen.
Ya no están dormidas.
Pero todo sabe a abril.
Siguen derrumbándose los tejados.
Y quedan muchas primaveras.
Y abril se va de la boca,
pero no de las palabras,
ni de los ojos,
ni de mí.
