A tortas.

Todavía araña, la garganta
mirarte por los domingos rotos.

Todavía duele,
cuando llega abril
y te sopla en los ojos.

Me viene a la mente tu olor de café

entrando a tortas por la habitación en las mañanas.

Estados.

Parece mentira que después de alguna primavera
y más de un verano,
aún me escueza mirar por la noche
y encontrarme con tus ojos,
chapados,
al amargor de la noche fresca.

Espero que las pocas noches que escribo borracho,
compensen las noches en las que
sobrio
intento no acordarme de ti.

Bombas atómicas.

Hoy estabas bonita.

Me has mirado con medio millar de ojos

húmedos.

Como siempre.

He chapoteado un rato por los charcos que dejas en el asfalto,

donde el frío me ha calado hasta los huesos.

Tiritones de brisa llorona

que a ratos entran por la ventana.

Que me saben a abrazos, sucios y descompuestos.

El amargor de la última arcada,

que se va por la puerta cuando ni siquiera estoy mirando.

Quemas en las pupilas, secas de tanto mirar al Sol.

Todavía resuena el eco de tu supernova.

Y es atronador.

Días tontos.

Me da tanto miedo olvidarte.

Me aterroriza recordar que parte de mí se fue contigo.

Nos echo de menos.

Estación ocasional.

Sabe a verano,

pero todavía huele a invierno en mi cabeza.

Retazos de primavera que se deshacen en otoños.